Abattages
Abattages
L'arbre tombe
A la tronçonneuse succombe
Il n'aura pas de tombe
Ni d'oiseaux qui surplombent
Ses branches, son feuillage.
Il n'aura plus d'âge
Plus d'oiseaux qui voyagent
Il ne sera même pas chauffage...
Le tronc se rompt
Dans un silence bruyant de plomb
Puis bientôt broyé sans émotion
Par une broyeuse mécanique en frissons
Près de décharnés buissons
Avant que ne s'étale le goudron
Bitume lisse tel du gazon
Noir sans frondaison...
Morte saison
Pour des avenues à foison
Aux futurs opressants horizons
Où nul ne se heurtera plus aux racines
d'arbres aux couleurs de saisons...
Où nul ne connaitra bientôt plus ses racines...
Agnès Morvan
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